Побег

Давненько это было, хотя и не очень, вроде…  Время было лихое, середина 90-х. Крым. Гуляй поле. Производства стоят, верфь закрыта, работы нет, кушать хочется.

Дело было в уездном городке К, ну, те кто знает, что я из Керчи, то секрета не будет. Заработка было три вида: свалить на заработки подальше, идти в бандиты или в море. Море тогда кормило. Ну про бандитов не буду, бригад типа «Башмаки» было оч много. Моих трех одноклассников в этих разборках и положили. Но не будем о грустном…

Близкий мой родственник занимался «рыбалкой» на Азове, осетр, камбала.  Жили в т.н. «гаражах». Для тех кто не знает, рассказываю: это маленькие поселения вдоль моря, обычное строение в три этажа, один — в подпол, там разделывали рыбу и чинили сети, первый этаж — гараж и мастерская, на зиму туда загоняют катера и лодки, второй этаж — небольшая жилая комната с балкончиком, затянутым виноградом и кухонька.

Рыбалка своеобразна. В море уходили часа в три ночи, весь фокус заключался в том, чтобы выйти в район с самым рассветом, выйти именно к своей сети, берег — на горизонте узкая полоска. По каким ориентирам, без приборов находили именно «свою» сеть — для меня загадка, но дядя владел этим искусством в совершенстве, зацепить чужую сеть— это чревато проблемами, причем очень большими. Проверив сеть, шли сразу к берегу зигзагом.

В тот день штормило, ну как штормило, балла три и пасмурно… Это для Авдея три балла «легкая рябь», а когда болтает в утлой «Казанке» с полудохлым «Нептуном» на корме, то очкуешь, иногда сильно. Рыбу продавали, было три вида продажи. Первая, самая ленивая, безопасная, но и не очень прибыльная — сдать на месте перекупщику, вторая — работать напрямую с хозяином ресторана, третья — угроза нарваться на ментов. Мы повезли рыбу в город, жадные.

Загрузили багажник древней, но гордой «пятерки» и поднялись из лимана в степь, дорога там одного вида — «грунтовка» через небольшие степные холмы. Почва глинистая, во время дождя она превращается в «сметану», и ни один самый супер-пупер навороченный кукурузер из нее не вылезет, ну, может, разве что танк. И вот навстречу едет местный пацанчик на велике (его типа все знают) и дяде моему говорит: «За тем холмом менты». Все пистец, приехали, назад не вернешься, перекупщики уже уехали, рыба до завтра уже не продаваема, надо прорываться через степь.

Ушли в степь в дальний поселок, там — кое-как асфальтированная дорога до города. Начинается дождик, но едем. Дождь усиливается. Уверенно доехали до поселка, но метров за 100 до дороги «сели». Капитан дает команду толкать, а то «через пять минут будет вообще пипец». Из команды один я вылез, толкаю, идет дождь, колеса крутятся, машина на месте, я, как Голлем весь из глины. Кое-как вытолкнул корму на траву, въехали в поселок возле крайнего заброшенного дома и забора с гвоздями, выехали на асфальт с пробитым колесом. Шел настоящий тропический ливень. Капитан дает команду: «Достать из багажника домкрат и запаску!» …а в багажнике — рыба, да. На том месте, где я менял колесо, наверное, до сих пор пятно грязи, но справились.

На подъеме в ямке оставили глушитель, стало веселее. В городе ехали под громкое улюлюканье утренних прохожих, но добрались. Во двор ресторана с диким ревом въехали два дико грязных человека на раздолбанном авто, зато с рыбой. С рыбой! Это был хлеб.

Пы.Сы. А при чем здесь менты, спросите вы? А никаких ментов не было. Как потом рассказали «коллеги по цеху», за холмом стоял УАЗик ВАИ, и местные солдафоны там остановились, чтобы пивка попить, а «пацан на велике» просто не разобрал, кто есть кто, и предупредил по принципу: лучше перебдеть, чем недобдеть. А раций и мобильных телефонов тогда и в помине еще не было.

Винни